- SZ - Erinnerungen an Moria_3 - Auschwitz kein Ende

Ein Kleinkind ist ertrunken vor der Küste von Lesbos,

Lese ich, angehängt das Bild eines leeren, zerrissenen

Schlauchbootes, Himmel und Meer und Strand und

Plastik des halb noch heilen Bootes sind blaugrau,

Es kann aber an der Nachbearbeitung des Fotos

Liegen, objektiv gesehen ein ästhetisches Bild,

Wäre es ein Gemälde welchen Titel hätte es,

Etwas Deskriptives und nicht allzu Lyrisches,

Eine Provokation vielleicht, WILLKOMMEN

NACH EUROPA oder kürzer, prägnanter,

Nur: EUROPA, die die verstehen wollen

Werden schon verstehen, das Problem sind

Die anderen, die die nicht verstehen wollen,

Schon stelle ich mir die Gespräche im Museum

Vor, ja, es ist eine Schande, diese armen Menschen,

Das sind doch Menschen, und Europa macht wieder

Nichts, naja, wegen des Ostens, Polen und Ungarn,

Tschechien und Slowakei und so weiter, wir haben

Ja auch unseren Osten, wir wissen, wie das ist, das

Sollst du deinem Onkel zeigen, vielleicht versteht

Er es dann, der versteht gar nichts mehr, zu alt, um

Seine Meinung noch zu ändern, sag mal, wo hast

Du den Sekt her, mein Ekel ist grenzenlos, gefüttert

Vom Bewusstsein, ich würde auch nicht viel mehr

Sagen können vor solch einem Bild, obwohl ich

Keine Bösen zu machen versuche aus den anderen,

Aus denjenigen, die nicht verstehen wollen, die

Zufälligerweise meine Landesgenossen sind, denn

Aus ihnen Bösen zu machen würde mich automatisch

Zu den Guten befördern und ich fühle mich nicht gut.

Seit fünf Jahren und länger noch sind die Bilder immer

Dieselben, sie tragen keinen Datum, kein Zeichen der

Fortlaufenden Zeit, wie könnten sie auch, die Zeit ist

Stehen geblieben, die Gegenwart ist der Vergangenheit

Gleich und so wie es aussieht auch der Zukunft, die

Augen sind daran gewöhnt, bleiben trocken, die Bilder

Greifen nicht mehr, schweben in der zeitlosen Spanne

Zwischen einem Tod und dem Nächsten, einer Nachricht

Und der Nächsten, einem Treffen der Staatsoberhäupter in

Berlin und einem in Istanbul, wer soll daraus eine Tragödie

Stricken, wenn Jammer und Schauder entfallen, verdammte

Postdramatik, lässt mich allein mit diesen Bildern und keine

Verwendung dafür, Kunst ist nicht die Rettung, ist sie nie

Gewesen, Bilder bleiben Ansammlungen an Pixel ohne

Bedeutung, wartend auf ihre Auflösung durch Scrollen

Oder Aktualisierung der Seite, sie verschwinden, haften

Nicht, auch in meiner Erinnerung nicht, werden jährlich

Ersetzt durch neue Bilder, die dasselbe besagen: Nichts.

Was interessieren mich die Bilder, die kenne ich schon,

Seit fünf Jahren und länger noch sammele ich sie, speichere

Sie in Unterordnern von Unterordnern auf meinen Rechner,

Die den Titel tragen: MATERIAL und seit ihrer Erstellung

Nicht geöffnet wurden oder verstecken sich unter Links in

Einem Dokument ebenfalls genannt MATERIAL, wer weiß

Ob die Links überhaupt noch irgendwohin führen, oder drucke

Ich sie aus und sehe zu, wie sie vom Staub bedeckt werden und

Vergilben, selbst in mir trage ich Bilder, die ich zu beschreiben

Versuche und immer, immer scheitere, nun ist der Speicherplatz

Voll, ich kann in mir kein Leid mehr tragen, was interessieren

Mich die neuen Toten, wenn ich die alten noch nicht begraben

Habe, Ihre entstellte Körper und Geschichten liegen aufgestapelt

Auf dem Boden meines Zimmers, langsam beginnen sie, zu stinken.

Das Anfangsbild ist zugleich das Endbild, das Bild, wonach

Kein Bild mehr sein kann, oder anders, das letzte Bild, das

Das Letzte ist, weil es unmöglich ist, unmöglich in dem Sinne,

Dass es von keinen Augen getragen werden kann, unerträglich,

Wie der Geruch, der das Bild begleitet, es ist gut, dass ich

Das Bild nicht fassen kann, weil wenn ich es fassen könnte,

Dann würde es alles überschatten, alle weitere Bilder, ich

Würde nichts mehr sehen können, nichts außer das letzte

Bild, deshalb ist es das Letzte, das Bild, das ich nicht sehe:

Es ist dunkel geworden, die Straße, die den Wald aus Zelten

Vom offiziellen Lager in Moria trennt, ist leer, hinter mir

In den Zelten flackern die Lichter der Smartphones auf,

Vor mir ein Laternenpfahl, der kaltes Licht auf die Straße

Wirft und über den Zaun zum Lager. Das Lager. Hier liegt

Es vor mir, still, undurchdringlich. Seit Tagen versuche ich

Zu erspüren, was ich vor dem Lager fühle, aber ich fühle

Nichts. Nur die Kälte ein wenig. Sonst Nichts. Es sind

Wellblechwände und Plastikplanen, dazwischen enge

Gänge, das Gehege, wo die Essensausgabe ist bei Tag,

Es sind Schmutz, Plastiksäcke, Pfützen, das Übliche. Was

Soll ich bei dieser Ansammlung an morsches Baumaterial

Empfinden. Es sind Menschen darin, ja. Viele. Menschen,

Die sterben. Tun wir doch alle. Ein paar Toten mehr gibt es

Nach jedem Augenschlag, warum soll ausgerechnet hier der

Tod seine Arbeit aussetzen. Er könnte verhindert werden. Ja,

Möglich, aber nicht von mir, ich bin kein Arzt. Und ich kann

Nicht rein. Und nicht Mal Erste Hilfe kann ich leisten. Also

Kann ich in dieser Hinsicht nicht helfen. Und es geht nicht

Darum. Es geht nicht um den Tod. Es geht auch nicht darum,

Woraus dieses Labyrinth besteht. Es geht darum, dass ich

Hier stehe seit Tagen und nicht verstehe, was ich fühlen soll,

Trotzdem aber bleibe ich angewurzelt und starre den Zaun an.

Warum. Was hat er mir zu sagen. Das ist nicht von mir, ich

Habe es irgendwo gelesen, gehört, ich weiß nicht mehr, aber

Ich muss jetzt daran denken, sind die Löcher eigentlich Teil

Des Zauns oder nicht. Im Grunde machen sie den Zaun ja aus,

Aber sie sind Löcher, also Nichts, wie kann Nichts doch etwas

Ausmachen. Was ist ein Loch. Hier kommt man ganz ins

Philosophische. Sind die Ränder des Lochs noch Teil des

Lochs. Das wäre doch ein Widerspruch. Rand ist eben Rand,

Während Loch Loch ist, also Nichts. Also kann das Loch auch

Kein Teil des Zauns sein. Und doch ist es keine Wand, weil

Die nämliche keine Löcher hat. Da kommt man nicht raus. Weil

Die Löcher nämlich klein sind. Wenn sie groß wären, dann

Wären sie Türen, aber dann wäre das auch kein Zaun, sondern

Eine Wand mit Türen oder Fenstern. Gehört eine Tür zur Wand.

Jetzt schweife ich ab. Zurück zu den Löchern. Ich schaue die Löcher

An. Geht das. Kann ich ein Loch einfach anschauen. Selbst wenn es

Nichts ist. Aber ich schaue es an, ich sehe nicht, was dahinter ist,

Dahinter ist nichts, Wellblechwände und Plastikplanen, die keine

Löcher haben hoffentlich, sonst regnet es rein, nein, ich schaue

Nicht in den Loch, über den Loch hinaus, ich schaue das Loch an.

Das Nichts. Das Nichts, was diese Menschenleben wert sind und

Das Nichts, was ich tun kann, um ihnen zu helfen, außer schreien,

Das Nichts, was mein Schreien bringt, seit fünf Jahren schreie ich,

Das Nichts, was sich seit fünf Jahren geändert hat, und noch schlimmer,

Das Nichts, was unternommen wird, um dieses Nichts zu ändern. Das

Schaue ich an und spüre nichts, weil es nichts gibt. Nichts. Meine Augen

Erfüllt von Nichts, Löcher gleich, dieses Nichts versuche ich zu beschreiben

Seit fünf Jahren und seit fünf Jahren scheitere ich, weil Nichts nicht

Beschreibbar ist außer mit dem Wort Nichts, was aber dem Grauen

Dieses Nichts nicht gerecht wird, das Anfangs- und Endbild.

WIE ICH STARR UND HEISER WARD VOR GRAUEN

DARÜBER SCHWEIGT O LESER MEIN BERICHT

DENN KEINER SPRACHE LÄSST SICH DIES VERTRAUEN

NICHT STARB ICH HIER AUCH LEBEN BLIEB ICH NICHT

NUN DENKE WAS DEM ZUSTAND DESSEN GLEICHE

DEM TOD UND LEBEN ALLZUGLEICH GEBRICHT.

Wir haben von Auschwitz gelernt. Wie man’s macht.